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Sono nato in Sicilia, a Catania, alle pendici del monte Etna. Ho seguito studi artistici: liceo artistico (1986) e accademia di belle arti (1992). Nella mia vita il teatro, la fotografia, la curiosità, tutto ciò che cadendo va in salita e «hay barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos». La musica medievale, la Spagna, l’Argentina, il Cile, Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Pablo Milanés. Pasodobles, flamenco, churros, caña y tapas. La sera dopo il tramonto contando le stelle vicino al vulcano del Piccolo Principe di Antoine de Saint-Exupéry. Energia fotovoltaica. I miei pappagalli. Il cane (professor Canittu Bau della Walla Walla University). Pirandello. Verga. Franco Battiato. La luce del pomeriggio assolato. L’inverno che rende cupa la sciara. La Magna Grecia di Siracusa. I fantasmi d’estate sul mar Tirreno guardando il coccodrillo dormiente dall’autostrada prima di arrivare a Milazzo. La spiaggia a ciottoli e la chiesetta del Capo. Il bosco di Mala Botta e il castello di Montalbano Elicona. Palermo millenaria nel cuore e Trapani di sale e caramelle artigianali. Vino rosso a occidente. Il profumo di zolfo di Vulcano mentre Efesto forgia le armature degli dei qui vicino casa mia sull’Etna di zagare e fichi d’india, arbusti forti e pistacchi freschi, di antichità remote come il Castagno dei cento cavalli e le processioni pasquali. Cassata millenaria e cannoli di ricotta. I templi di Agrigento e il faro di Punta Secca. Ragusa e le sue chiese. L’elefante “u liotru”. La pasta alla norma e la pasta con le sarde. La campagna austera mentre suonano le campane antiche di Lentini. I misteri. Trecastagni che guarda la Calabria. E il mare dove il sole va a morire sfiorando la madonna nera di Tindari. Il corbezzolo sta a guardare accanto all’alloro sempre verde mentre del vecchio gelso nero centenario non c’è più traccia. Le rose fanno capolino quando gli pare, a volte anche in pieno inverno lì accanto al gelsomino bianco odoroso. E le aquile in cielo mentre piccoli mustelidi giocano sul muro di cinta. La battaglia delle gazze sulle ginestre fiorite. Dopo tutto domani è un altro giorno.